Порой хочется выплёвывать слова со скоростью пулемёта. Писать и писать. И думается, что выйдет что-то хорошее. И так вот уже семь лет. Чем моложе я был, тем слабее был фильтр. Anything goes. Но сейчас стоит мне начать строчить что-то своё, как настигает ощущение бессмысленности, тленности. Зачем? Что достойного я могу написать?

Внутренние переживания, рутинные проблемы ежедневной жизни – всё это исключительно неуникально, как бы странно это ни звучало. Объективные, непристрастные мысли о бытии – да что я об этом знаю? Я люблю разбрасываться словами, но за 26 лет мудрости так и не набрался. Мне кажется, с каждым новым годом жизни мне всё меньше стремимся к познанию, и всё больше – к забвению. Эскапизм принято считать, возможно, чертой детской, подростковой, но взрослые занимаются им на постоянной основе, просто называя по-другому. Что угодно, лишь бы выдернуть из реального мира.

Когда я был в школе, я читал По, Кафку, Гёте, потому что хотел. По какой-то причине в школе мы не проходили этого, и я покупал книги в магазинах. Когда я в последний раз захотел почитать что-то такое, я быстро перегорел. Когда я вновь открыл Гёте на когда-то самых уважаемых страницах, я не продержался долго. И можно твердить себе, что это «настроение», но когда оно не проходит много лет, это не настроение, а данность.

Возможно мы – то, что мы читаем, и я на 100% эскапизм.